Опять держу её в натруженных руках.
Она, с изношенным и рваным переплётом.
Покоцанная грызунами на углах.
Заляпанная чем-то липким, но не мёдом.
Раскрыта книга наобум и наугад.
Уткнулся взглядом в пожелтевшие страницы.
И , возвращают в тусклой памяти назад,
Рассевшиеся в ровнострочьи буквы-птицы.
В любой из строчек - сердца стук и мысли шаг.
Неловкоровные застывшие движенья.
Себе я - лучший друг и, самый злейший враг.
Я - возвышение своё и, униженье.
Друзей ушедших я листаю голоса.
Покинутых и, подло преданных , любимых.
В глазах раскаянья случайного роса,
Лишь раздраженье от лучей, ветров и дыма.
Но книга есть. И, есть чему до тла гореть.
Над линией сюжетной вовсе не потею.
Лишь о единственном приходится жалеть,
Что каплю-точку в ней поставить не успею.
Потомки может покуражатся мои.
С наивности тупой отстойной негодяя.
Но пятна бурые непонятой любви
Им скажут молча всё, что я не догоняю.
Я Книгу Памяти держу в своих руках.
Пока остались в ней негрязные страницы,
Осталась Вера в грязных матерных словах;
Остался шанс пустой - осесть в ней буквой-птицей.
BOlhtЯR@, 11.08.11г.