Пощёчина хлёсткой довольно была:
Я смелая, но не посмею
На чистом листке, потревожив ту гладь,
Пургу несть, глумясь так над нею.
Нельзя, непорочность нарушив листа,
Ему не воздать тем, что свято:
Вложив боль и радость в немые уста,
Судить суть стиха столь предвзято -
За смысл и рифму, что кончик пера
Сперва изложил на бумаге,
Чтоб кто-то прочёл и вдруг пОнял, пора
Светлей стать идеи под флагом.
И ты осознАешь души своей труд ,
Коль сборник стихов пролистаешь.
И станет не нужно есть соли аж пуд:
Читая, всю правду узнАешь.
Да, я - не филолог, я просто поэт:
Дар стихосложенья - от Бога.
Стихи - это искр души моей свет,
С ним тьма отступает немного.
Стихи терпят много, их доля лихА:
Из ящика в ящик кочуют.
Но в руки чужие, чья карма плохА,
Отдать их уже не хочу я.