Душит, давит твердый судьбы кулак,
Выжимая мысли, кишки и сопли.
И сказать бы громко: «Не будет так!»
Только губы треснули, пересохли…
Сквозь слякоть тупо волочась,
Не замечая снежной взвеси,
Припорошившей злую грязь
Быльем заросшего предместья,
Ползет, измученный, – едва ль
Достанет сил влачится дальше…
За то и не люблю февраль,
Что полон грязи, лжи и фальши.
Еще по-зимнему визглив
Ветров тугих разбойный посвист.
Заката розовый прилив
Сулит мороз. Скупая роспись
Его, покинув стекол плен,
Свободным полыхает жаром –
К добру ль? Иль только мрак и тлен
Нам от щедрот даются даром.