Медь луны струится по стене,
Растворяя призрачные тени...
Словно по натянутой струне
Мы скользим меж явью и виденьем.
Сотни или сотни тысяч лет
Не сотрут обыденность процесса -
За закатом следует рассвет,
Ищем Бога - обретаем беса.
Только нитью грубой суета
Ткёт сквозной узор из душ бестельных;
Ярче попугая пустота,
Красота всегда цветов пастельных.
(19.02.2017)