Ты был хорош в своей игре в гусарство –
И я, талант и удаль возлюбя,
Когда-то возвела тебя на царство,
Не испросив согласья у тебя...
Ничуть своей не дорожащий властью,
Молчишь, презрев навязанную роль,
Так сумрачен… Какой томишься страстью,
О чем тоскуешь, бедный мой король?
Не отвергай, не отрекайся с маху!
Стою поодаль, горестно-нежна –
Я за тобой в изгнанье и на плаху –
Когда б позвал, когда б была нужна…
И пусть с тобой не разделю я трона,
Но я в своей решимости тверда
(Бывает бутафорскою корона,
А плаха – настоящая всегда).
А здравый смысл об истине избитой
Твердит, что всем известна испокон…
Да, помню: короля играет свита,
Я отвернусь – и рухнет этот трон!
…Могла бы я, да только- бита карта –
Стихи, знать не желая ничего,
Бесчинствуют, как дерзкие бастарды,
И требуют признанья твоего!
О, во хмелю зачатые уродцы!
Мне жизнь без них покажется пустой,
Я дорожу их буйным сумасбродством
И просто королевскою тоской…
Что ж, подожду, когда они окрепнут,
И боль свою меж ними разделю,
А после их пущу бродить по свету,
Крича в тавернах: "Слава Королю!".