Из пламени детских импрез и игр
Я вышел.
Горел не закат, не мост –
Поэзия, страшная,
Осовремененная,
С теми, кто в грудь корост
Угол моей депрессии выжег,
Что неизменно
И безразборно
Остр.
Бросит мелочь старик –
Наш талант на мели:
Сам попробуй планету вымирить!..
Из сожженных их книг
Эверест намели,
А они
Дорастают на этой пыли
Вплоть до высших ниш,
Где гордыню и страх,
Хоть моли, хоть мели,
Вряд ли вычленишь,
Вряд ли вычерпаешь.
Не волнуйтесь, не выгорел,
Не пропал напалм,
Пусть оскал времён
Его истаскал, но…
Раскат!
Слышали, вечные зрители?!. –
Это я сказал.
И пускай для поэзии всё не ново,
Но неспроста
Я не верю ни одному предвиденью,
Ни одному закону –
Наши лидеры истолкованы
И закованы,
Но с будущим всё хорошо, оставь,
Лишь бы потомкам нашлось листа
Для забытого мирного слова.