За страницею страница,
И за годом год:
Лиц любимых вереница,
Нелюбимых морд.
Строчки, запятые, точки,
Мятые углы. Поисписаны листочки,
Были что белы.
Остаётся так их мало,
Чистеньких листов.
Лягут буквы как попало
Чередою слов
Никому не интересных.
Кончится тетрадь.
Что с ней станет? Неизвестно...
Да и наплевать...