Церкви - чёрные,
Как глазницы
Пустые:
Бога в них нет давно.
Копны тёрна,
Чтобы укрыться
От стылого
Ветра, что бьёт в окно.
Клёны лысые
Покороблены,
Видят,
Что происходит здесь:
Страшно высунуться,
И воплями
Слышится зимнего ветра песнь.
Снег побелкой
Лежит холодной,
Боком
Вечно выходит к нам.
Люди - мелкие,
Мелководные,
А за окнами -
Глубина.