Е. Дегтярева
Ты мне письма писал каждый день на снегу,
Шифровал свои чувств ты в буквы и точки.
Их февраль нехотя, заметал на бегу,
Что б весна не смогла прочитать эти строчки.
Ну, а ты, продолжал каждый вечер писать,
И болела душа, на изломе томилась.
Отвечала порой я тебе невпопад,
Не судьба, се ля ви, видно всё изменилась.
Только правила жизнь нам диктует свои,
Ты кричал не о том каждый вечер.
Возвращались назад твои письма любви,
Без ответа, со штампом «Не лечит».
Ты повесил на душу амбарный замок,
Не осталось просвета для двери.
Зашифрованных писем лишь снежный комок,
Говорим не о том, и не верим.
По весне растворится, что ты написал,
И растают все буквы и строчки.
Может просто сказать, что хотел, чего ждал,
Может завтра.… А завтра лишь точки…