Мы собрали себя как мозаику
Из обломков людей для идей
И людей для людей.
Поэты, прозаики:
В камуфляже из форменных норм,
По-заячьи,
Увлекаемся эскапизмом по вкусу.
Грустно
И немножко вульгарно
Убаюкивать душу,
Любуясь собой в красоте.
Глупо,
Да и жалко плакаться
О бессилии слов,
Что длинней трёх слогов.
А возможно ли
Встретить правду в себе
И свободу в других?
И готова ли
Лично я, например,
Без дешёвых понтов
И стерильных котов
Безразмерных
И с измеренными
21 граммом душевностью
И уютом
Создавать прямо тут
Что-то вечно волшебное,
Что-то безоговорочно верное?