В февральской чаше неба
не видно звёзд,
и первыми слезами стекает по лицу зима.
Мне кажется, я - домик ветра…
Он бродит в нём, вздыхает, ищет окна,
хотя они открыты нараспашку.
Брожу по улицам, как птица одиноко мокну,
смотрю на блики в лужах от недоступных гнёзд.
А дождь скользит по крыше из волос и фетра…
В свой дом впустила ветер я сама.
Вот дерево, что тянет ветви к птицам,
которые ещё не прилетели.
В нём бродит вирус, пробуждённый солнцем,
и нет уже обратного теченья –
проснутся скоро почки и бутоны,
отряхивая пелену из смерти-сна…
А ветер? Ветер снова снится.
Он ищет дом свой, где всегда весна.
Весеннее броженье. Всё, как положено,
идёт своим путём:
уже короче ночь, теплее солнце, тает лёд
и снег съедается сейчас дождём…
И всё, что было заморожено,
однажды летом превратится в мёд.
*** Картина Поля Ледена.