Какие пасмурные окна
в моей апрельской мастерской.
Глаза с туманной паволокой
так беззащитны. Голос твой
звучит без слов. Его распевы
акустику пустынных стен
тестируют. На стуле, слева,
извечный символ нежных сцен -
одежда смятая. По влажной
равнине кожи - рук тепло.
Чем кончится – сейчас неважно.
Важнее, что произошло
уже всё это. И на деле
приму, что будет. Высоту
холодных потолков разделит
твой плач на сказку и мечту.
В безжизненном, оконном свете
лишь ветреный, апрельский гул.
И складки ломаные эти
одежды, брошенной на стул….