В стиле «Адмирала Кузнецова»,
Загрязняя дымом небосвод,
Родина моя куда-то снова
К неизвестным берегам плывёт.
Где-то, верим, есть земля такая,
Где-то там, в какой-нибудь дали,
Где живут слоны и попугаи,
Где грибы и пальмы расцвели,
Где Россия ткнётся носом в бухту,
Где на берег кинется народ,
Где, с каких-то щей, его как-будто,
Счастье нескончаемое ждёт.
Где, конечно, будет всё задаром:
Колбаса, машины и дома,
Бутерброды с иностранным салом,
И запасы водки и вина.
Где национальная идея,
Вдруг, осуществится до конца,
Для лентяя, урки, прохиндея,
Для любого, значит, подлеца.
Кто ж всё сделал? Видимо, Обломов,
Встав с дивана, взявшись за топор
Понастроил он для нас хоромов…
Или Алитет спустился с гор.
Может быть по щучьему веленью
Гарри Потер палочкой взмахнул
И налил в народный сон елея,
Параллельно облегчая стул.
Но Россия не авианосец,
Сотни лет дымит, а не плывёт.
Ох, боюсь, проснувшись, как-то в осень,
Наш народ, в конце концов, поймёт:
«Ху ис ху», кто виноват, что делать.
Кто тут казнокрад и русофоб,
И опять, как прежде, неумело
Сразу всем с плеча отвесит в лоб.
А потом, в конце шального круга
Русский бунт сойдёт на нет, как встарь,
Снова, сдуру или с перепуга,
Сядет нам на шею новый «царь»…
Вспомним «Адмирала Кузнецова»,
Дымом оскверняя небосвод,
Родина моя куда-то снова
В забытьи блаженном поплывёт.