Милая Молли, держаться уж нету мочи,
Я разбит и распят, я сломлен и раскурочен.
Это жизнь, или бог, или черт ещё знает что играет со мной в игру,
А исход в ней таков: если я проиграю, то я умру.
Из последних сил, собрав волю в кулак,
встаю по утрам с кровати;
Что-то давит в груди и рвется наружу
криком: "хватит! эй, слышишь, ты, хватит!.."
Таким, от которого даже у самых крепких
кровь порой стынет в жилах;
Таким, что срывается на фальцет, что звучит по-волчьи,
как будто вой.
Удивляюсь: к`ак люди вокруг так безумно счастливы
и так живы,
почему им не снятся кошмары с приходом ночи?
А мне говорят: "не ной".
Милая Молли, я несу этот чертов крест, наверно, за всех живых,
что меня же потом покинут. В спине мозаика ножевых;
Жизнь жестока так, что сердце не мышца — сплошной рубец.
Знаю только одно: остановка — и мне конец.
Так и буду идти, пока не пройду рубеж,
за которым, сколько ни взваливай и ни режь,
не будет ни больно, ни тяжело.
Там и встретимся, Молли.
С любовью, Ло.