Льет на голову слякоть
Небесный ушат.
Вновь один я, как хрен
На блюде,
Но
Всё мерещится мне –
Летописцы грешат
Порицая корысть
Иудину.
Не закона проклятье
Там было виной.
Не прилипшие к пальцам
Шекели…
Чисто поле. Стена.
А за этой стеной –
Пустота
Из нутра сошедшая...
Так вот, точно, и я –
Прокляну, что люблю
И повешусь, под утро
Серое…
Заточу карандаш.
И свечу затеплю.
И в Распятого вновь
Уверую.
Февраль 2017