Жидкой тушью на белом стоят дерева,
а меж ними неслышно застряли слова,
что хотел я сказать, но теперь не скажу.
Так и буду стоять. Я почти не дышу.
И не то, что б красиво всё было кругом.
Это дело привычное. Я о другом.
Лес вокруг, тишина. Тихо падает снег.
И душа по чуть-чуть совершает побег,
отделяясь от тела и дальше летя,
мимо лыжника в белом, она как дитя,
остановится вдруг, а то дальше скользит.
Вот стою без души, с телом, как паразит.
Это тело, быть может, оно не моё.
Вот его покрывает и снег, и быльё.
Вот оно замирает и замерло, что б
превратиться под хлопьями в белый сугроб.