Незабвенному В.В.
Опять февраль, опять засада…
К окну приклеилась душа –
седая ночь в морщинах сада,
едва ли так уж хороша.
Подсос дешёвой сигареты
совсем не в масть, совсем не в цвет.
Давно не радуют рассветы –
Да и не видит их поэт.
Бесплодно бродят за стихами
и безнадёга, и тоска,
стезёй, утоптанной годами,
от раскладушки до толчка.
Две недописанные книги.
И больше, в общем, ни-че-го.
Финита ля… Так, без интриги.
И сляпан, точно под него.
Однажды выразившись мутно,
забрахмапудренный февраль,
швырнёт заляпанное утро
на искорёженный фонарь.
Цветных бутылок экибана
экибастузнет тишину…
… Сорвётся сердце со стакана
и топором уйдёт ко дну.