С весенним приветом

            
Я ничего не чувствую; дела,
бессонница реванш ночной взяла,
да и вообще...весна, чернила, слякоть
и забродивший сок из старых слов,
и смят листок, и распрямлен, и нов,
и верить можно лишь ночным гулякам.

А где любимый мой воздушный шар?
С него ведь так удобно наблюдать,
как выцветший чехол срывает город,
и эта перепутанность из крыш
напомнит мне, конечно же, Париж;
да ну его, Париж лишен просторов.

Но шара нет, я, кажется, не сплю,
а просто тихо плачу и терплю
наличие обрыва в сантиметре
от моего дыханья и тепла,
и тень, не изогнувшись, не легла,
и я пишу не от любви, поверьте...


              ***

Я ведь таю, я видимо, вместе с исчезнувшим снегом,
с этой памятью, с детскими "может быть, тютелька, вдруг";
все решительней контур плечо-середина-колено
вторит в зеркале темном рисунку изящнейших бухт.

Зимовали, любили и плавали в сером тумане,
как коросту срывали тяжелые зимние сны,
хорошо, что границы не заданы и не мешают
раствориться как кофе, как сахар в стакане весны.

Я сжигаю листок с недописанным стихотвореньем,
и сыграю все блюзы, известные в этих краях;
лысый череп похож на прозрачные кроны деревьев,
мне знаком этот стиль; я заплачу, весной притворясь...