наверное, так и останется тайной,
что бы ты ответил на письмо,
которое я не отправила.
и не отправлю. по сути,
всё, что я пишу - это лишь перевод бумаги.
я вечно во всем ищу знаки,
ввиду какого-то страха.
наверное, просто жить.
и я ползаю, как черепаха,
которая, впрочем, могла бы и плыть,
если бы к ней не был привязан камень.
наверное, сердце слишком тяжелое,
что вечно тянет меня ко дну.
а могло бы наперекор февралю
порости цветами.
но "не судьба", - говорю я себе так часто,
что судьба вообще не имеет шансов,
и, позволь ей хоть немного вмешаться,
я бы смогла понимать хоть немного жизнь.
"- ты там только держись", -
говорит мне постоянно кто-то.
"- занимайся больше работой."
но не говорит за кого или за что держаться.
но даже не покидая комнаты, есть вероятность замараться
и попасть в очередную историю
про одинокого клоуна.
который не смеется, но кривляется,
что не особо получается,
ведь смех одновременно не продается и дорогого стоит.
когда "кроет", не обязательно это все рассказывать.
в письмах адрес указывать, но не отправлять.
господи, какое ребячество!
пора бы взрослеть и вовсе уметь молчать.
но, для начала, попробовать ночью спать.
21/2