К весне, которая вдали меня не ждёт,
В которой нет чудес с надеждами уже -
Держу я путь, круша колдобины и лёд,
И всё святое в заблудившейся душе.
И этот путь, сродни реальности иной,
Все перевесивший тропинки и пути,
Последний выпад под кровавою луной -
Мне надо с песней триумфальной проползти!
Но если кто-то, как надколотый орех,
Меня с пути столкнёт презрительно в овраг,
Ему скажу я: "Бить ползущего - не грех,
Пинать безумного - божественно ведь так!"