Мой замок не из хрусталя, не из песка - в стихах.
Возводится внутри меня в моих чудесных снах.
В нём собираются слова, мудрей которых нет.
И пишется из них глава седьмой десяток лет.
В нём претворяются мечты, которых ярче нет.
Переходя и в плоть и в кровь-потомкам мой завет.
Там память светлая жива тех достославных дней,
Когда дитя в мир принесла, нет миссии важней.
Здесь растворяется хула, взрастает рой идей.
Рождается фантазий сонм, которых нет нежней.
И опыт копится добра в общении с людьми.
Растёт и ширится душа. Прославлены все дни.