Поэты — бабам ни к чему.
И я здесь тайны не открою,
Они, как трутни вьются роем,
Но мёда в дом не принесут.
Слова, слова, слова, слова…
Тут, что ни Байрон — то Конфуций,
На деле — ихний «хвостик» куций,
Да и с либидо полный швах.
Клише поэту — «Peasedoorball»
(Прости читатель мой английский)
Мне ближе водка, чем их виски
И пусть простит Макартни Пол.