Уж сколько раз твердили в свете,
Чтоб повторять, не смели, нас,
Но все слова, увы, на ветер,
И в каждом новеньком поэте,
Родится Пушкин, всякий раз.
Но, тотчас же, свечой сгорая,
В другом поэте умирает.
В лавровых листьях, или без,
Струной оборван на куплете,
Ведь в каждом, стареньком поэте,
Родится тотчас же, Дантес..