Феврали, мои любимые месяцы.
Ветер-зверь терзает тучи и бесится,
Врет Зиме, что ей Весна - не соперница,
В подоле не принесет Марта-первенца.
Спит Земля, в оцепененьи умышленном,
Вся истоптана узорами мышьими…
Все не белое, не серое – лишнее.
Топит печь Зима погибшими Вишнями.
Колокольный звон морозом - за пазуху.
Я запомню только важное, разное.
Мой Февраль ничем совсем не обязан мне…
Только варежку верни мою вязаную…
А зима поет свое, заунывное:
«Скоро Март умоет серое ливнями…»
Феврали, они такие наивные.
Потому они и кажутся дивными.