Когда перечитываю собственные стишки,
из меня вываливаются последние
и без того истрепанные мало_извилистые мозги.
Особенно тянет в такие дни самоустраниться,
в срочном порядке об стенку побиться,
пару патронов меж глаз засадить
и из всех соц.сетей удалиться
(как девочке пубертатного периода
незнающей еще и про царя Ирода,
потому что с историей и учебой в целом,
всё как-то не вышло, да)
Истерить потом в сообщениях о том,
что бесталанная гнида вообще я
и мало получала от матери по щам,
а от отца не прилетело ни одного леща
(ну хотя бы потому что батя
где-то воспитывал своё более удачное дитя,
а я была типа: "не катит",
бракованный товар с п*здой вместо х*я)
Моё призвание всё же как выясняется в борщах,
а не в стихах (стишочках)
тухлым была сперматозойдом лапочка-дочка.
Просто от своих же строчек
начинаю биться в конвульсиях,
как задрот после дрочки,
но и как же слова не писать,
они лезут без мыла в зад,
раскаляют сильнее в башке моей ад
и жестко еб*т в черепке шестерёнки
как педофил-усач еб*т ребёнка.