Ma cherie, я сегодня пишу тебе из Брюсселя.
На Гран-плас допивая кофе, смотрю на солнце.
Знаешь, здесь едва середина апреля,
Но весна уже наступила, весна смеется.
Я хожу по проулкам столицы и пью джин-тоник.
Я рисую дома, рисую людей и кошек.
Я бездомный и нищий странник без фото-хроник,
Никогда никого не жду и никем не про'шен.
Я сменил три страны за полгода, три телефона.
Я забыл всех тех, кого клялся не забывать.
Только знаешь, ma cherie, ты смогла меня чем-то тронуть.
Я пишу тебе, хоть и надо бы перестать.
Я в Париже /клише/. Тут красиво и как-то грустно.
Я в кафе, что выходит на Сену, тебе пишу.
Мысли льются потоком, жаль только не искусно.
Да, мне нужно писать, но читать тебя не прошу.
Мысли льются, а официант подливает кофе.
Тут милы все до беспредела, почти как ты.
Но мне тесно во Франции, близится катастрофа.
Мое личное горе: частая смена страны.
Ах, ma cherie, я же знаю точно: ты не ответишь.
Мое чудо, что не смогло лишь одно понять:
Мне нельзя даже думать, о нашей случайной встрече,
А тем более и о том, чтоб тебя обнять.
Мне за сорок, прожи'л полжизни и крайне скверно.
Тебе двадцать, твоя душа еще так чиста.
Ах, ma cherie, я люблю, я люблю тебя - это верно.
Но не должен писать. Для тебя я ужасно стар.
И сейчас я бегу от тебя, я меняю страны.
Только знаешь, мне каждый раз тяжелее врать,
Что однажды идя по проулку в ночи усталым,
Я смогу свою память, всю до дна, растерять.
Ведь я знаю, что ты будешь со мной до гроба.
Пусть не рядом, я не позволю тебе страдать.
Ах, ma cherie, тебя в жизни ждет не одна дорога.
За окном рассвело. Ты, наверно, ложишься спать.
*ma cherie - моя милая (фр.)