"Люди пишут по той причине, что судьба каждого
усеяна обломками того, кем он мог бы стать."
Сан-Торас
На перевале Серой Мышки
На перевале, на перевале,
на том, на котором бывали едва ли
мы с вами,
однажды солдаты сквозь замка бойницы
видали, как две быстрокрылые птицы
мелькнули, как ветер,
и ветра следами
бойцам вмиг покрыло морщинами лица...
На перевале, на перевале,
на том, на котором бывали едва ли
мы с вами,
Однажды всходило опарою солнце
И время застыло...
И вновь побежало -
но замка в себе
уже не содержало -
он так и остался
стоять неизменный,
у времени в необъясненной опале -
на перевале, на перевале...
<2006>
Оч простой вопрос времени... Ага. Много людей моложе меня уже ушли. Много людей - старше. И если поискать следы - ну хоть царапины на бетоне, хоть вырезанное "Я люблю тебя" на стволе тополя, хоть написанное на бумаге, или еще круче - в этом неубиенном вроде бы интернете - то и тут нет.
А что, что ты хочешь, радость моя? Какую мелодию аскает исполнить твоя душа, травы каких пустынь (л)аскали твое обоняние изысканностью эфирных масел?
Какой смысл ты вкладывал(а) в слова : "О, Боже, КАК ЭТО ПРЕКРАСНО!"
Какие зайчики солнечных гончих заставляли тебя стремиться из точки Б в точку G, общаться то с одним, то с другим, ездить по городам, читать многочисленные книги, ходить на спектакли, искать, что тебя вштырит - или - зачем, зачем тебе все это было, радость моя, свалившаяся в эту нору Алисиных непоняток?
И - да, я рад. Я рад всему, что происходило. Что происходит и произойдет - потому что я оцениваю все это как одну из многочисленных реальностей, с благодарностью за то, что хотя бы она осмелилась добежать до финиша. Ну, бежа... до финиша - и не донеся меня пусь еще долго.
Все остальные, пугливо поджав хвостик, ждут своего часа.
...Реальность - всего лишь жалкий выплеск вероятного, настолько скудный, что некоторым не достается даже осознания...