Опять на взор туманом пелена,
Огонь на стены пляшущею тенью.
Накрытый стол, бутыль вином полна,
Да сучьями в печи трещат поленья.
И хорошо с собой наедине,
В тепле, среди покоя и уюта,
Предаться праздным рассужденьям мне,
Без мыслей бега и душевной смуты.
В чём счастье? - в славе призрачных побед?
В мешках, набитых серебром и златом?
В том, чтоб являть собою высший свет
И вхожим быть в высокие палаты?
Для странника, познавшего в пути
Десятки непогод, страстей, напастей,
Узреть дымок и огонёк найти -
Уже едва ль не главное из счастий.
Солдату - глубже в ножны спрятать меч,
Живым и целым выбравшись из боя,
Испить водицы, на траву прилечь
И вновь увидеть небо над собою.
А для меня, не знавшего войны,
С работы в дом шагнувшего устало,
Оно - в объятьях сонной тишины.
Вот тут - на дне хрустального бокала.
22 февраля 2017 г.