А кто мне скажет, где здесь сила?
Где лик достойный, где боец?
А умер он. Земля остыла.
Остался лишь народный льстец.
Холмы пристыженно умолкли
И понурили головой.
Трава прищурилась. Издохла.
А я хожу с хромой ногой.
И где-то там еще услышу
Как кони ржут и бьет народ.
Зачем вам это? Не остыли?
А я остыл. И весь мой род.
Уж долго тропка помыкает
И не ведет меня к ручью.
А что мне надо? Кто уж знает.
Мне все одно. Хоть я помру.
Я слышу песни. Тихо плача,
Их слушает со мною кровь.
Вот капля красная стекая,
Падет в седой, больной песок...
Мне нету сил. И нету рая.
Лишь только звук манит. Куда?
Быть может, скоро я растаю?..
И примет хлеба здесь земля.