Крошка жизнь, ты всё плачешь, всё ждёшь.
Не кончается жизнь и не длится.
Точит осень о ветер свой нож.
Нож как нож, но и он не вонзится.
Или Каин во мне созревал
и наложено Богом заклятье,
или это не Бог, а Ваал,
или я лунный блик на распятьи?
Или я свою смерть упустил,
или жизнь упустил – кто подскажет?
Что до Бога, то он нас простил,
и прощённых по небу размажет.
Что до осени – это сезон,
время года, причинный порядок.
А земля – это просто газон,
не найти закоулка для пряток.
И не спрячешь стареющий хлам,
чемодан со своими костями.
Только тени сидят по углам,
шелестят новолунья вестями.