Они не были святыми, просто шли в последний бой.
Были мысли их простыми: «Это будет не со мной.
Пронесётся пуля мимо и осколки пролетят.
Я вернусь домой, мамуля», — каждый молится солдат.
Но уже летят снаряды, пулемёт плюёт метал,
и упал парнишка рядом, а за ним и ты упал.
Не услышан, раскурочен, хрипом крик выходит твой.
Ты скорей проснуться хочешь, к мамке просишься домой:
«Как же хочется покоя, всё забыть и крепко спать.
Я на миг глаза закрою, я вернусь к тебе опять,
я тебя опять увижу, просто молча обниму,
я на миг глаза закрою и навек, уйду во тьму»
Где-то там гремят парады, кто-то вновь кричит: «Ура!»
А герои — что им надо? Что им эта мишура?
Им бы крепко отоспаться и живыми встать потом,
чтоб могло всё оказаться: и война, и гибель — сном.
Они не были святыми, а героями — как знать?
Были мысли их простыми: «слишком рано умирать».
Они падали так страшно, так легко их плоть рвалась.
Они падали так страшно: в снег, в траву, смешавшись в грязь
А земля их принимала, укрывала, как могла,
тёплой почвой обнимала их застывшие тела.
На груди своей качала, убаюкивала их.
Тихой песней отпевала сыновей своих, чужих
Где-то там гремят парады, детвора кричит: «Ура!»
Что живым от мёртвых надо? Продолжается игра.
И героев на плакатах вновь и вновь несут толпой
и они глядя распято, просят Бога: Упокой!