Когда-нибудь настанет славный миг:
Придёт читатель-почитатель книг,
Которые за жизнь я накропала,
Благоговейно припадёт к стопам
И воспоёт хвалы моим словам –
Буквально всем. А их весьма немало.
Смешно, конечно. Это просто стёб.
Я веселюсь и ёрничаю, чтоб
Не спрашивать себя – к чему всё это:
Привычка, тяга, страсть – пока жива,
Обильно продуцировать слова,
Изображая из себя поэта.
Всё это блажь. И всё-таки порой
Проступит за житейской мишурой
Какой-то смысл и прок в словесном хламе:
Желание посредством этих слов
Осмыслить жизнь, проникнуть вглубь основ
И обрести опору под ногами.
Когда вокруг нелепость и раздрай,
Безумья и бездумья через край –
Так хочется за что-то уцепиться.
Осмотришься – соломинок полно:
Вот небеса, вот воздуха вино,
Вот звукоряд, растение и птица.
Вот голоса ушедших и живых,
Вот прихоти дорог моих кривых,
Вот радости мои и огорченья –
Всё это ждёт и просится в слова,
И для всего помимо естества
Нужны названья и обозначенья.
Ищу, обозначаю – и пишу.
Не заблуждаюсь: судеб не вершу.
Но, может, отзовусь в далёком друге.
Он не придёт, к стопам не припадёт,
Зато на свой язык переведёт
Моих словес наивные потуги.