Аноним закрывает страницу. Он стих
свой закончил, а значит, сгорел он и стих.
Он нырнул в неизвестность и имя его
не расскажет ценителю слов ничего.
Не имел биографии, цели, врагов.
И следа не останется от сапогов.
Даже больше: и память исчезла, как дым.
Он без возраста, будут считать молодым.
Только голос его, он добрался сюда.
И откуда он взялся, кем был он, когда?
Тишина. Только шелест замшелых страниц.
И лицо среди множества, множества лиц.
«…осторожно ступая, выходите Вы
из дождя, из тумана, из палой листвы.
Воздух осени с Вами всегда заодно,
расстилает над Вами своё полотно.
И ни словом сказать, и ни жестом взмахнуть.
Вы, земли не касаясь, продолжите путь.
Вместе с глазом исчезните за горизонт,
и вдали растворится Ваш аленький зонт.
Я останусь стоять, тишиною прибит,
и пальто застегну, опершись о гранит»