Ты хотела погибнуть в пучине?
Иль умереть от ножа?
Или отдаться мужчине,
Что недостоин тебя?
Что ж сотворили метели
С твоею цветущей душой?
И не прельщали ли ели
Снежной своей красотой?
Скоро уж, скоро, надейся,
Оденется в белое сад,
Распустятся, завесенятся цветы,
Как в Крыму виноград.
Засиренятся, раскрасятся
Под бирюзовой рекою кусты
И разобьют ручейки
Льдов хрустальных мосты.
Потерпи, дорогая, уж скоро
С дождём придёт сочный март...
Топором всё сухое обрубется,
Источать будет луг аромат.