Что здесь странно? Обычное дело.
Просто было, теперь в мемуарах.
Отцвело, отошло, отболело,
Стало струйкой белёсого пара,
Улетело с ветрами куда-то,
Улеглось на дорогу снегами…
Говорить, что во всём виноваты
Только сами? А что за словами?
Что за столбиком строк скороспелых?
Разве Муза шептала об этом?
Или мне невзначай расхотелось
Разменять зимний морок на лето?
Впрочем, жизнь изменить невозможно
Излиянием, самым пространным,
Душ открытых и пылких. Но всё же
Что-то здесь до нелепости странно.