Мы в этом мире беспредельном
На грани призрачной живем…
Идем на смерть с крестом нательным
И мало смысла видим в нем.
Мы против всякого засилья,
А держим под рукою плеть.
Хотим иметь в лопатках крылья
И не пытаемся взлететь.
С рожденья огненного склада
Мы часто тлеем, чем горим…
Но отчего нам больше надо
Того, что боязно другим?
1995 г.