Днём смеясь, рыдая ночью,
Он строил мир из жидких точек.
Несясь сквозь пламя в мира жар,
Хранил шесть букв, как главный дар.
Идя за дверь, входил в неё,
Сгорал в огне, при том рождаясь,
Терял друзей, друзей встречая
Шёл к цели он, пути меняя...
Нескладный, хреновый-
Ну средний поэт.
Без особой личины, и с шуткой без шарма.
Бодаясь на ринге, рисует он шрамы.
Себя же колол он несколько лет.
Всегда далеко, а шепчет он: "Близко..."
Ревнивый, но скрывший себя же в себе.
Он любит её. Играет он в риски,
Пытаясь устроить себе ночь в декабре.
Такой вот товарищ... Он просит прощенья,
Что не всегда он - Человек,
Что иногда теряет проблемы,
Которые всплывут через несколько лет.
Наверно, к нему очень много претензий:
Бывает угрюм без причины на то,
Может и просто испортить строенье,
Или сбежать, разрушив плато.
Есть ребята получше, и ты их достойна.
А мой товарищ много уж врёт.
Но будь за него, милая Настя, спокойна.
Он любит тебя, в тебя верит и ждёт.