Вкус этой маленькой смерти, поверьте приятен
От пятен в глазах не уйти, и каждый тут до пряди опрятен,
Получилась на сто баллов теплица, теплится
Тут душа, как вереница огней чертового колеса.
Но в глазах тьма похуже тихой холеры,
Так свобода отразилась на бледных до ужаса лицах.
Не осталось ничего, кроме тлеющей веры,
В то, что слог сломает гроб и даст, наконец-то, проститься.
Ты скажешь, что я банален и вовсе не нов,
Но ты послушай, не ной, я плюю на это
Не буду делиться секретом: ты допрёшь и без этого.
Сука, это общество мёртвых поэтов.