У меня особый дар идти с собой
(мыслями, стихами, даже любовью)
как раз не-к-тем.
* * *
Стереть бы все стихи, что о тебе.
Убить всех тех, кто помнит наше счастье.
Смахнуть все со стола, побить посуду,
Выпустить крик, израненной души.
Вызвать амнезию, прикрыть зияющую дыру.
Никто не виноват, что дура,
Никто не обещал, что незаменимой буду.
Так что же так печально, хмуро?
Что же так непредсказуемо, избито, бурно – больно?
Куда идти, где мой причал?
Куда вернуться, когда везде – чужак?
Что делать, если от себя устал?
Куда свалить все мысли?
Где мешком картошки притвориться?
Почему уходят те, кто нужен?
«И он не твоё, дорогая, и он не твоё!
Хлебни сполна, родная, еще не пора..»
Как люди таскают в себе миллион расставаний?
Как выживают в тишине расколотых миров,
Раз за разом?
Сегодня, я стала старше на один роман.
Я стала жестче, резче -
Я стала одичавшей.
Отдала не только душу, преданность и верность –
Я отдала ему слова, стихи, и это -
Это то, что режет хлеще.
Столько общего в тартары полетело,
Оттого, что в мужчине свобода стлела.
И мне страшно любить тебя,
А не любить, еще страшнее,
Если тебе вдруг это интересно.
Боже, если ты слышишь, то я устала.
Найди, наконец, и на меня управу.