Коль не ушёл, как Пушкин, в тридцать семь,
Не хнычь теперь что жизнь невмоготу.
Под гнётом слёзных старческих проблем
Не ной, что наших идолов не чтут.
На Белом Свете нынче всё "не так" –
Иные догмы, хамство, неуют...
Совсем не то, что грезилось в мечтах,
Когда-то нам, за пеленой минут.
Всё алчней миром управляет Зло.
Заполонили троны подлецы.
И всё же, друг, нам шибко повезло,
Что не отдали в тридцать семь концы.