Закаты холодно, как дождь в пути, встречал,
Не веря в чудо миросотворения.
Друзьям он без улыбки отвечал,
Будь то среда, а может день его рождения.
Искусственным несчастьем своим
Он упивался словно пчёлы – розой!
Очень гордился им и на груди носил
Подобно юный плотник первую занозой.
И увлечённые жалостью своей
В её тени влачился он за ней.
Заслышав только скуки голоса,
Туда же направлял он телеса..
Как часто сам в себе он и тонул,
Круги спасения отринув,
В попытках смыть с себя позор
Он перст судьбы бросал во глубь каминов.
Ни одного рекорда не побив,
Он каждый вечер неустанно сокрушался:
О том, что Бог, что Бог- несправедлив,
Хотя он сам снаряда в жизни не касался.
Он своим думам вечно время посвящал,
Плодам же их он крыльев не давал.
И своих мыслей сумрачный итог
Он смаковал, как маковый пирог.
Он мрачных знаков чёрный адмирал,
Из нитей горя сплетена его одежда!
И безнадёжно в злой тоске он умирал
Хотя кричал, что мать всего - Надежда!