* * *
В сентябре, а, может, в мае
Музыканты блюз играли.
Это танец наш последний,
День осенний, будто летний.
Саксофон хрипит уныло,
Все куда-то вдаль уплыло.
Одиночество исчезло,
Снова отжила надежда.
И на время мы забыли,
Что любовь давно убили.
Руки положи на плечи,
Это наш последний вечер.
Отцвела сирень так быстро,
И, кружась, упали листья.
Счастье было где-то рядом,
Но не вспоминай, не надо.
Музыка звучит уныло,
Неужели это было,
И ресницы цвета ночи,
Были дни ночей короче.
Я смотрел тоскливо в небо,
Неужели было это,
Неужели правда это,
Что сентябрь в начале лета.
Словно проклятый судьбою,
Танцевал я блюз с тобою.
И восход пылал когда-то,
Только был восход закатом.
Может, это сном все было,
И меня ты не любила,
И глаза твои и руки
Просто лгали мне от скуки.
Но цвела сирень когда-то,
Ты ни в чем не виновата.
Этот танец был последний,
День стоял осенне-летний.