Висят сосульки, как стеклярус,
На кровле дома моего,
Я не сшибаю их - не парюсь, -
Не причинят они бо-бо.
Лишь солнце выпуклую линзу
Свою направило на дом,
Так застучали по карнизу
Капели звонким молотком.
И снег, простреленный капелью,
Лежит, как в сотах липов мёд,
И я подумал: "В самом деле
Весна идёт, весна идёт"...