В стороне картофельного поля
я приметил маленький погост...
Вымерли вокруг деревни что-ли?
На могилах травы в полный рост.
Незахожен ни зимой, ни летом...
Только слышно — лента бьёт о крест.
И вокруг трава шумит под ветром,
всё звенит, шевелится окрест.
Ни табличек, ни икон, ни пыли.
Никаких гостей навеселе...
Я б хотел, чтоб здесь меня зарыли,
в этой неухоженной земле.
Чтоб бродяга, вольной птице ровня,
отдыхая здесь в чужом краю,
никого в отдельности не помня,
пожалел вдруг Родину свою.