Здравствуйте снова, мои дорогие читатели.
Выкуривая очередную сигарету, я осознал, что задерживаю обзор на добрых пол-месяца (!), поэтому я решил больше не тянуть и все таки добраться своими кривыми ластами до творчества тех, кто осмелился на хорошее и крепкое словечко от вредного облака.
Да, вы не ошиблись, я тоже буду обозревать собственный стих. Зачем?
А больше никто и не напишет, последняя оценка моего творчества была: "Еле дочитал", что не катит на полноценный разбор со всеми вытекающими, поэтому решено - беру дело в свои руки и обозреваю свой и стихи одного засветившегося автора и двух новичков.
P.S Одна из которых наверное не в курсе, что я обозреваю ее стих. Если будут жалобы - ну, бывает?
Не будем тянуть моряков за железные шары и приступим.
Авторы:
Оценку Мертвого Мира я делал еще в прошлой рецензий и больше мне добавить нечего. Если вам интересно - смотрите предыдущий разбор.
Мари Вольфрам - http://www.stihi.ru/avtor/mcm1487
Дамы вперед. О себе ни слова, все цитаты. От этого мне стало только интереснее и я в принципе не ошибся. (по наводке оперуполномоченного, хе хе)
Что я могу сказать? Простите за крепкое словцо, но ****ь - это гениально.
Любой жанр, любая мысль четко передается через фильтры сухой, я бы сказал осенней грусти, будто слушаешь неизвестную девушку в беседке, что заметается золотыми листьями. Мне особо запомнились эти строки:
Я не рейхстаг,
не нужен мне твой флаг,
раскаянья не нужно и прощения,
исчезни просто навсегда.
Взорвись или останься пеплом,
холодная далекая звезда.
Само существование Марии есть показатель как НАДО писать что либо в принципе. Объясняю - формы у нее меняются от стиха к стиху. Это может быть стандартный короткий стих или баллада о страхе, это может быть маленькой, но интересной историей, а также (стих, который я собираюсь затронуть в обзоре) подобие Дома Листьев, насколько позволяет это передать стихотворная форма.
Рифмы тоже не страдают - простые, не очевидные, сложные, все на месте и не тронуто. Также мне нравится богатство языка - оно очень грамотно передает многие эмоциональные моменты и вызывает ассоциативные ряды, тем самым заставляя видеть образ, что очень важно в принципе.
Ее козыри - оригинальная подача, состоящая из элементов диалогов, обращений, историй или тех же образов, что сплетается в что-то непостижимое, но от этого не менее прекрасное. Порой читается тяжело, но дальше с интересом.
Поэтому настоятельно рекомендую ее.
Кому не читать:
ПоЭтам, которые начнуть кудахтать со своим самомнением про РИТМИЧЕСКИЙ РИСУНОК и прочую ересь.
Дебилам, ибо большинство рифм не выкупишь, не зная значения тех или иных понятий.
Тем кому очень нравится яркое солнышко и чистая луна.
СОТОНИСТАМ, ибо имя Лилит упоминается очень часто.
Гневный Антиморалист - http://www.stihi.ru/avtor/senin4
Поменял свой никнейм, который в силу моего алкоголизма и беспамятства я умудрился забыть. Жаль конечно, но куда деваться?
Тут все гораздо сложнее и глубже. Большинство творчества направлена на социальную тематику и переоценку ценностей общества, плюс как приятное дополнение множество внутренних переживаний, что позволяет автору четко передавать те или иные состояния человеческого бытия. Неплохо для начала, не правда ли?
Неплохое построение, но ничего необычного - короткие, небольшие стихи с глубоким подтекстом. Я бы сказал, что лаконичность, но порой не дотягивает, но это всегда поправимо.
Вообще, из большинства плюсов я отмечу все таки мрачность и смысл. Также очень хорошо поданы вопросы к читателям, причем не водные, а прямо по контексту и тематике стихотворения. Из минусов могу назвать обилие простых рифм, а также простоту подачи, однако из стиха к стиху наблюдается определенный прогресс.
Короче, есть куда расти.
Не читать:
Веранутым на голову - ваши ягодичные зоны порвет от обилия критики на ваше божество, ага.
Любителям добра и радуги.
Не любящим копаться в самом себе.
ЧОрное Облако над Будапештом.
Рецедивист, антиморалист, курильщик, ментальный террорист и просто урод и проходимец, каких поискать.
Ну, а что я могу еще о себе сказать? Мое творчество оценят лишь те, кому нравятся одиночество, самокопание, глубокая тоска и вера в то, что люди перестанут тупить и начнут наконец-то прислушиваться друг к другу.
Большинство мое творчество попросту не понимает и не принимает, цитата:
НИКОГДА НЕ ПРИМУ ТАКОГО. (с) Прямиком с Поэмбук между прочим.
Ну, я пытаюсь в глубокий смысл, городскую тематику и отчужденность в пространстве, населенном кучей людишек на один квадратный метр. Есть несколько людей, которые ценят и постоянно меня читают, есть те, кого мои стихи пугают ибо каждое слово так и пытается вторгнуться в личное пространство, пытаясь сказать что-то свое.
Есть сборничек о жизни гражданина, осознавшего что вся жизнь летит в тартарары.
Не читать:
Никому. (щютка)
Верующим - я ваш личный Дьявол.
Патриотически настроенным, я ваше мировозрение кушаю по субботам и выкидываю в мусорку при каждом удобном случае, ибо у меня есть только одна Родина - семья и мораль, а остальное - лишь шелуха, уходящая со временем.
Опять же, поЭтам, ибо я вас под орех уделываю с вашими простыми рифмами и пустыми стихами, чаще всего объединяя тех, кто их хорошо пишет.
Ну, с прелюдией покончили, теперь можно начинать непосредственно разбор:
Опять дамы вперед
Мария Вольфрам
Вечер.
Чудный
холодный вечер.
Деревья
в темноте качают ветвями,
как огромными, бездушными руками.
Тепло и уютно:
на лавочке,
сидишь –разглагольствуешь:
«прирожденный оратор»!
Говоришь...
про какое-то море,
на котором мы даже не были,
Но говоришь.
Так уверенно,
так проникновенно,
так верно,
как будто бы были.
БЫЛИ!!!
И я начинаю верить.
А может и были?
поднимаю руку,
прикасаюсь
и вижу:
- «Не –е… были».
Нет.
Это всего лишь голограмма
моего воображения,
сон кошмарный,
но наяву.
-Почему же кошмарный?
- Да потому что неправда!
Было даже менее страшно,
когда я ругалась с мамой
во сне.
Хотя знаешь?
С мамой мне было страшно...
Я просыпалась со слезами,
и даже книга Марины Цветаевой
не утешит так,
как кружка кофе и забытый кусочек ласки.
Неужели это все бесполезно?
Болез-зно.
Как носок, изодранный
в дыры
ровно наполовину?
Нет, глупости!
Здравствуй, милая, Психея…
Даже самые большие дыры
можно заштопать,
зашить.
Прости.
но столько выпало,
Так наболело!
Соскучилась?
Знаю,
по врачевателю твоему,
Милая...
Прости за то, что часто поступаю
необдуманно,
Спасибо за то, что ты терпишь,
а может...
Опять сама с собой разговариваю?!
Просто так;
Не ответишь ведь,
опять не ответишь!
Отошла от темы про море,
столько всего хочу сказать...
Выблевать...
И ,
кажется,
что оно так близко,
так рядом!
Тёплое и такое родное.
Ведь у каждого своя стихия,
Верно?
Отчего я Катя?
Сама не знаю.
Я должна была быть Мариной,
родиться из пены,
как Афродита,
но , увы,
реальный мир,
милая...
Не наш с тобою - выдуманный.
Кто из нас существует,
ты или я?
Не знаю, ты даже существеннее, что ли,
Стоишь надо мною,
как Есенин над разбитым зеркалом.
Слышишь,
как оно бьётся, сердце глупое?
Катится так...
и стремится выскочить
Из грудной клетки,
подальше,
От семи шейных позвонков,
которые его так пугают,
изгибаются угрожающе,
как будто...
Хотят запретить ему мечтать и надеяться.
Бестолку.
Бежит от них, как от бешеной собаки,
А знаешь,
ты,
посторонний человек,
не переставай мечтать!
Ведь счастье - заразительно!
На самом деле все понятно из одного лишь названия.
Если честно - многое знакомо. Я тоже страдаю мечтой детства - побывать на море хоть разок, дабы заткнуть пробел, который должен был сделать меня счастливым.
Поэтому прочитав это, я растрогался. Так глубоко задеть самые дальние чувства - не каждому дано, но конкретно это творение это сделало на отлично.
В чем смысл - рассуждение о том, что существует, а что нет. Автор дает понять одно - если есть идеал, то он двигает нас, не важно - плохо нам или мы счастливы. То самое море, на котором мы даже не были является прекрасным, но недостижимым, заставляющим лелеять этот образ глубоко в подсознании. Также здесь есть вкус огорчения - Почему же я такая, если должна быть такой. Это сильно во всех смыслах, ибо люди часто разочаровываются, особенно в самих себе, в упущенных возможностях. И это же делает нас людьми.
Форма здесь потрясная, что очень хорошо вяжется со смыслом - лесенка вниз, ведущая вас к краю обрыва. Не зря я сравнил это с вышеупомянутым Домом Листьев, ибо большая часть книги написана подобными визуальными формами. (но это уже категория книжной верстки, там конечно же все куда сложнее, чего стоит одна буква, две пустые страницы, а далее спираль из букв) Рифмы тоже не страдают, также много визуальных и нестандартных образов вроде Есенина над разбитым зеркалом, что добавляет индивидуальный шарм этому произведению.
Вот тут я могу сказать, что хвалебные рецензий на этот стих здесь вполне справедливы, хоть и не всегда объективны как то, что я пишу выше.
Пять морей из десяти касаток.
Мертвый Мир
Все мы похожи на фрукты и овощи.
Друг твой умрёт, нет больше помощи.
Я с корабля плюю в бездомных и тонущих.
Так мало людей, говна даже стоящих.
Возводи для меня памятник истины.
Я для вас же Иисус, эти факты без примисей.
Люди- мрази, стараются ради себя, мешая мнения с грязью.
Такой же и я. Нас должны наградить гильотиной и казнью.
Живём средь дерьма, хоть и сами построили всё что имеем.
Существую средь вас и в ****еж за глаза, давно уж не верю.
Ты одинокий идешь по кварталам и улицам.
Без подозрений что вломится, сунется.
Смерть настигнет меня, как и настигнет всех вас.
Ты не веришь в меня, но дашь новый шанс.
Мотив с головы, так плавен и точен.
Я без бошки, ты назовешь это порчью.
Я назову это собственный облик.
Я строил всё сам, пусть спустился до троек.
Прошёл уже год с начала измен.
Характер менялся, погружаю всё в чернь.
Как бы ты не хотел вечную жизнь,
Ты ведь не сможешь, не вечен и мир.
Все идеи глупы, подальше откинь.
Я не один, но назови меня сир.
Август забери меня с этой земли.
Дай мне погибнуть в лужи крови.
Я заберу тебя, солнце, с собой.
Если есть загробная жизнь, то ты будешь со мной.
Помните прошлый стих Мертвого Мира? Так вот - это прогресс. Причем семимильными шагами. Я прочитал стих дважды ибо мне очень понравилась мысль и подача. Как всегда - грубо, жестоко, уничижительно, но просто отлично.
Образ человека, вокруг которого лишь звери - не нов, но актуален в стране, где каждый говорит, но как только ударит мороз, сожрут и оболгут своих соседей как следует. И вот эта гниль, чуждая автору, заставляет его относиться к людям с пренебрежительностью, с праведным гневом и обвинением в том, что они опустились ниже нуля во всех отношениях.
Также тут есть тема индивидуальности - умный, критический, инакомыслящий всегда будет либо иконой, либо Иудой для народа, поэтому автор понимает, что он будет изгоем, зато собой.
Что лучше? Жить монстром или умереть человеком?
Фраза из одного хорошего фильма, хорошо подходящая по контексту со смыслом стиха.
Много фраз цепляет, идет словно мозайка и невольно начинаешь проговаривать вслух каждое слово. Этот эффект очень сложен, но добившись его можно собой гордиться. (Наверное)
Образы и сравнения здесь поставлены в нужных местах, форма здесь диалоговая - автор рассказываешь, а ты слушаешь (и кушаешь) и вникаешь, но не перебиваешь.
Рифмы просты, несколько не очевидных, но это идет только на пользу, в связи с повествованием, поэтому порицать можно только пару грамматических ошибок и не совсем корректное использование слов.
Пять Иссусов из пяти крестов.
Гневный Антиморалист
На крыльях прогресса мчится наша идея,
Врываясь в девственные разумы людей.
Вы отказываетесь от будущей панацеи.
И вера в бога для вас лишь самоцель!
Атеисты зарываются в стопках книг.
Боитесь признать, они отнюдь не глупы.
Но представляют другой материк,
Население которого лучшие умы.
Верующие разозлившись часто язвят,
Опасаясь пропажи прекрасной сказки.
Атеисты с ухмылкой в ответ лишь молчат.
Не всегда. Не стоит сгущать краски.
Разве собравшись в далекий путь,
Мы возьмем с собой верующих и библию?
Возможно, вы так и не уловили суть.
А все просто - в современности нет места религии.
Короткая, но отличная ирония на тему христанутых на голову.
Начнем издалека - Россия очень печальная тем, что религия пробралась даже в законодательную структуру, позволяя творить порой беспредел. И это не правильно.
Нет, не подумайте, я не против верующих (отмаза, чтобы по той самой статье не упрятали), но когда вера не афишируется. Веришь и верь - дело твое, но большинство верит, что ВСЕ должны верить, а кто не верит - даун, ненавистник, безморальный урод и т.д.
СПОЙЛЕР: Хотя большинство из них даже Библию не открывали, инфа сотка.
Так вот, к чему это я? Этот парень прав - религий, наживающейся на своих прихожанах, нет места. Это паразит, который надо жечь синим пламенем Инквизиции, хороня ее в железно-бетонном растворе вечности. Атеисты (не школьники) чаще всего и в правду молчат, не всегда конечно, но молчат. А веруны лишь кричат в пустоту.
Вот и весь смысл, котята.
Но с ним покончено. (Не со всем имеется в виду, хе)Форма проста, но не портит иронию. Ничего необычного в рифмах, образов почти нет, зато есть одно НО.
Много крепких слов и выражений. Тут каждая буква скользит уколом и критикой, причем намеренной, что опять же стих не портит ни разу.
Но есть и минус - ничего не обычного. Не мешает в стиль добавить каплю индивидуальности, собственного стиля, выгодно отличающего автора от всех прочих. Поработай над этим на досуге.
А так пять... (Автора забрала полиция по обвинению по той самой статье. Теперь его ждет наказание в виде походов в церковь и целование кадила.)
ЧОрное Облако над Будапештом
Лучик света, дорожка пыли щекочет ноздри,
вызывая эйфорию словно увидел Господа,
цветной пульс клубов инсультом по городу
разбирая на бриллианты всю шелуху из народа.
Гладятся рубашки, работа делается, кажись
что завтра - один сплошной утомительный день
и ему надоедает быть чем-то одним.
Ему надо на обед, но солнце маячит на заре.
Кто я такой? Неудачник с кучей списанных бумажек
или же недо-поэт, что вроде со стажем,
но не дашь и двадцати лет несладкой жизни,
время умирать молодым и красивым
пока хоть есть чему гореть
в сорок не хочется обрасти пустотой деревьев
или потакая инстинктам иметь сотни детей
загнувшись в старости в холодной постели.
Раскрываю ладони, а там лишь пепел вместо легких,
иглы в сетках вен как распятия гвозди.
Зачем я родился? Чтобы почувствовать обреченность
или же просто очередное продолжение рода?
Нет! Эта боль и так в голове слишком долго,
без признания толпы, хотя сердце этого просит,
лишь бы знать, что появился в миру не мимоходом,
постоянно на пороге то безумия, то дома...
Время делает то, что считает правильным,
а мы его тратим без целей и стремления,
ведь не за горами петлины самого сладкого рая,
а моя тропа ведет только к пасти кошмаров.
По мне, это одной из лучших стихов, что я мог выдать. В нем я четко передал большинство моих переживаний. Не зря он называет Циклом: я не чувствую прогресса ни в своей карьере, ни в поэтическом ремесле. Просто переживаю очередной день снова, наблюдая ту же картину - обдолбавшаяся и аморальная молодежь, преобладание животных и социальных, но совершенно не нужных для счастливой жизни приоритетов, а также саморазрушение в виде вопросов "Адекватен ли я? Стоит ли жить дальше?"
Если честно, мою жизнь не назовешь образчиком правильного образа жизнедеятельности - все скачет словно счетчик кардиометра, подкидывая мне множество испытаний, однако сломаться пока мне не суждено. И большинство моих стихов о том же - да, жизнь говно если честно, а порой вместо ожидаемого я получаю большой йух (рандомные три буквы), но в этом и есть смысл.
Форма обычная, много неочевидных, сложных и простых рифм.
Оценку уж сами поставите, тут на ваш вкус.
Ну, а на сегодня все. С вами как обычно на связи Облако и до новых встреч.