Неслышно бродит чья-то тень
сквозь посторонние пределы
во тьме на цыпочках, несмело,
танцуя на обломках поределых
зимы, в февральской пустоте…
Насыпав щедрый слой углей,
по их велюровой золе,
вразвалку, медвежонком белым
всё тот таинственный бездельник,
устав качаться в колыбели,
идёт, и рядом – его лень…
26 февраля 2017, вечер