Пока не выключили свет.
Пока надежда еще есть.
И много лет весь этот бред,
Нам падает - вот это жесть.
И честь мы продаем за благо,
Не счесть упавших капиталов,
И трусость нами правит - не отвага,
Он тихо прошептал устало...
Тебе еще не надоело это?
Иллюминаты жизни бредового поэта.
Здесь кроме мрачных стен,
Нет ничего - это твой плен.
Это твой рок, твоя судьба.
Туда, куда она тебя и привела.
В итоге - результат не так печален.
Ты жив, хотя немного и ужален.
И пусть оторван ты от электората,
Ты помнишь грустный путь Сократа?
И помни, главное - это дыхание.
Вздох. Сон - опять воспоминание.
Не потому что грустно, а как-то неуютно.
Как-то не по себе, что-то не так.
И с каждой прожитой минутой,
Осознаю, что я и есть тот самый враг.
Враг в отражении сладкого зла,
Осознающий всю ценность момента.
И если я это он, то кто же тот я?
Ужасный вывод нелепого эксперимента.