Твой литературный дар, Шарлотта,
Миру подарил «Джейн Эйр».
Среди скудных красок Йорка
И нехоженых полей
Ты росла, читала книги,
И стихи лились рекой,
Но тебе до самой смерти
Предстояло быть одной.
Ты пером, макнув в чернила,
Пишешь письма и роман:
Так заманчиво, красиво
Про английских хмурых дам,
И про страсти гувернантки,
И про местного князька.
Раз, два, три – и вышла в дамки
Из дремотного мирка!
От учительницы в школе
До писателя – лишь шаг.
А в тебе и страсть, и воля,
В глубине души – очаг.
Вот и Лондон, и известность,
Но недолго для тебя
Она длилась. От несчастья
Ты внезапно умерла.
Ты любила без ответа
И писала в никуда.
Ты страдала и при этом
Развивалась и росла.
Все мужчины, что встречались
На твоем пути земном,
От любви твоей скрывались
Под супружеским крылом.
А когда все сроки вышли –
Ты решила: ну так что ж?
Выйду замуж, будет милый
Так прекрасен и хорош?
Но решенье роковое
Погубило жизнь твою.
Умирая, ты сказала:
«Я найду любовь в раю».