В храме хромых надежд общались с чёртом,
Постоянно спорил со мной, всё кричал, что границы стёрты,
Что я так не дойду домой.
Слушать его не хотелось, дорога была, как вулкан,
Сильней моя твердела окаменелость,
Чёрт - в этих делах профан.
Залепил мне пару пощёчин, сказал, что я не права,
Махнул рукой: "делай, что хочешь - у тебя своя голова."
Тёмные силы убивают покой,
Светлые слишком лелеют,
Нет, господа, я не борюсь судьбою - я просто ею болею