Все мы божьи коровки осени.
Искупалось в советском озере
Поколение марки "китч".
Перестройками перекрещены
Мы иконой закрыли трещину
Там, где раньше висел Ильич.
Ты, мечтавший уехать в Англию,
Сколько ты насчитал евангелий
С той поры, как писал своё?
А стране моей выпить хочется:
Одинаковы одиночеством
Мы за стол позовём её.
Будем спорить, ругать убогую,
За колени и груди трогая.
Слышишь: Боже, царя храни!
Мы забудем про третий тост-поди,
Все мы божьи коровки, Господи,
Все мы спичечные огни.
Умираем, когда захочется
Без фамилий, имён да отчества,
И отечество - не маяк.
Есть двенадцать твоих апостолов,
А тринадцатый стукнет по столу -
Это, Боже, страна моя.
Не святая - святые кончились.
Наши флаги по ветру корчились
И повисли сырым бельём.
И Россия себя не выручит
До того, пока мы не выучим,
Что не надо спасать её